De cansancio se muere.

Ojalá me leas, y veas, lo que has generado. No me interesa-s. Ya no quiero nada de vos, recibir un mensaje tuyo es cambiarme el humor por el resto del año. Vos elegiste alejarte, convertirte en una presa absoluta de la cotidianidad y la soledad interior. Y si no tenés soledad interior, ¿por qué me escribis? ¿porqué querés aparecer en mi vida como se te canta el forro del orto y después con una segunda llamarada de estupidez desaparecer como si nunca hubieras estado? Ya me avisaron, que te deje, que yo te intereso poco, nada. Y la verdad es que casi me genera repulsión pensar en vos, desde entonces. Tanto te amé, tanto. Ya ni se si hice mal o bien alejar mis sentimientos y pensamientos de vos. Fuiste único, inigualable, único. Te voy a llevar marcado en la piel, bien marcado, pero por propia elección. No vuelvas mas. No te quiero mas. No te amo más. Y si querés, te digo que jamás te amé. Pero ese pasito, pequeñísimo, ínfimo, que hay del amor al odio, yo lo dí.
Y no te odio... "odio" es metáfora de que estoy cansada, de la infradotes que tenés, de la idiotez con la que manejás tu mundo, y lo hipócrita que sos al recomendar autores espirituales como guía para una vida, cuando tu propia vida carece de sentido en el fluir del universo.
No soy perfecta, pero tampoco pelotuda. Dejame en paz.
Estoy muerta de cansancio.
Y tus "no es para tanto", me recuerdan a alguien que me hizo sangrar las venas hace poco. Y tus "amor, estás indispuesta?" me los paso por el culo. Vos sos idiota todo el año.