Serán lamentos, pasiones, los desamores. Un tinte oscuro de tristeza sin igual, una punzada en el pecho, un dolor certero. La agena capacidad de mentir, niebla en propia visión. De ninguna forma aceptaré el desconsuelo, pero no me tiraré a descansar mientras se distancia de mi olfato tu olor sereno. Increíblemente caigo. Y sigo cayendo, en el hoyo de la desesperanza, de saber que dejo mi vida todos los dias por algo que no es certero. Pero aún así se elije, a veces se comprende, otras es demasiado fuerte. ¿Será miseria? ¿Irracionalidad? ¿Tendré, entonces, la cabeza tan ida de la realidad?
Pasa como un torrente energético a través de mi, ¿y pretenden decirme que no? ¿Quieren de verdad que me vuelva loca? Probablemente esté siendo infiel a mi misma, preguntándome todo, hasta lo que no debo. Pero, ¿así de diferente pensamos y vemos las cosas? ¿Qué hacemos a la par?
Serán pociones, jarabes, para las alas rotas del angel. No existen santos que toquen el fondo de éste gran castillo de ilusiones, inquebrantable, profundo como el universo. No siento ninguna mano tomándome el pelo.
Distante maldito seas, besos secos, recibiendo bocanadas inmensas de cariño. ¡Qué comodidad el ser humano! Mansa definición.-